La tijera

Fue morder Casillas la manzana envenenada de Callejón y al ángel exterminador se le escapó una sonrisa por la comisura de los labios. En algún lugar alguien soñó con una noche redonda, de esas que dejan al enemigo sometido a los efluvios emponzoñados de un pensamiento sobre lo que estuvo cerca de ser y no fue, canastas o porterías de por medio.

Iba a ser el día del Juicio Final, pero pronto se supo que el de Cornellà era sólo el primer día del resto de nuestra vida. Al Real Madrid -lo lleva demostrando un siglo- el sonido de los cascos de los caballos que montan los jinetes del Apocalipsis le entra por un oído y le sale por el otro.

Caído en desgracia el primer ‘adán’ blanco, el segundo tomó el relevo en la puerta del abismo y se dedicó a lo suyo, a conjurar halcones blanquiazules, precipitados e imprecisos, sí, pero ávidos de caza e impulsados por un estadio con sabor a fútbol de siempre. Los periquitos no crían en jaulas, sino en ollas.

La inferioridad sólo la demostraron las matemáticas. El oficio de Arbeloa, la velocidad de Pepe, la seguridad de Carvalho, el uranio enriquecido en las piernas de Marcelo, el efecto multiplicador de Khedira, las diagonales de Alonso, los tambores afinados de Cristiano, la amenaza –ayer latente- de Özil... y Adebayor al fondo, destilando potencia y habilidad, y pudiendo desatar un tsunami que se quedó en temporal que azotó toda la noche sobre la defensa, el portero y la madera blanquiazules. Así ganó el Madrid.

Cuando en la primera parte mandó y cuando en la segunda el cansancio obligó a contemporizar, el equipo siempre se sintió capaz de sobreponerse a un contratiempo de 87 minutos del que salió con la tijera bien afilada.

GT